Из подборок, присланных на конкурс, проходящий в рамках фестиваля LitClub ЛИЧНЫЙ ВЗГЛЯД «ПОЭЗИЯ СО ЗНАКОМ ПЛЮС – 2020», авторами поэтической социальной сети «Поэмбук» – для круглого стола на тему «Предназначение человека» (составитель подборки и автор темы: Ирина Чуднова) – 02 декабря в 20 часов по Москве в режиме онлайн – программа ZOOМ:
https://www.facebook.com/events/1324640771214020

НИКОЛАЙ АРХАНГЕЛЬСКИЙ (Москва, р. 1946)
 
Родился в г. Харьков, с раннего детства живёт в Москве. Образование высшее техническое (МЭИ). Работал инженером-электроналадчиком. Н. А.: «Всю сознательную жизнь испытывал тягу к гуманитарным занятиям. Интересовался мифологией, основами религий, философией. Моя творческая жизнь делится на два периода. Участвовал в художественном творческом объединении. Занимался живописью. Были коллективные выставки. Писать стихи я начал только в 2009 году. Благодарен своим первым учителям. В особенности, Галине Лещинской. Летом 2017 года начался следующий этап моего становления. Его можно назвать осознанием авторской ответственности. Этого не произошло бы без моих нынешних учителей – Людмилы Вязмитиновой, Бориса Кутенкова, Алексея Кубрика, Кирилла Анкудинова. Бесконечно им благодарен». Член Московского союза литераторов и Союза Писателей XXI века. Автор нескольких публикаций в периодике, в настоящее время готовится к печати первая книга стихов.
 
Москва
            
Столпотворенье глаз. Лубянка, «Метрополь». 
Планета москвичей, старинного народа.    
Их речи проросли в единую глаголь,    
Их души из суглинка внеземной породы.  
             
Вот этот дом с угла и арка со двора,     
Здесь продавались в долг без фильтра сигареты, 
Сутулились фигуры серые с утра,        
А дворником была внештатно Лизавета.     
          
Они несли пургу, фантазию, полёт,      
Их вечно под землёй на бесконечность больше, 
Их помнит клетка лифта, лестничный пролёт, 
И вечен звук шагов уставшей почтальонши.  
              
Отсюда в страны света плоская земля       
Стартует от Тверской, с гранитного аканфа, 
И привокзальный шпиль, как мачта корабля 
Транслирует моря, не выпитые Ксанфом.   
 
29.01.2020    
 
СТЕФАНИЯ ДАНИЛОВА (Санкт-Петербург, р. 1994)
 
Родилась в г. Санкт-Петербург. Первые стихотворные опыты относятся к трёхлетнему возрасту. После окончания в СПбГПУ (факультет прикладной лингвистики, кафедра лингвистики и межкультурной коммуникации) работает в иностранных стартапах и пишет кандидатскую о продвижении современной поэзии. Многочисленные публикации в периодике, выпустила более 10-ти стихотворных сборников. Член Союза писателей России. Лауреат премий «Пушкин и XXI век – 2020», журналов «Север» и «Зримое слово», трижды входила в лонг-лист премии «Лицей», 2-е место и приз зрительских симпатий в IV-м сезоне федерального шоу о молодых поэтах «Бабушка Пушкина», в котором представляла Санкт-Петербург. Создатель и ведущая собственной литературной студии «Поэты Алюминиевого века», насчитывающей более 40-ка участников разных возрастов. Ведёт активную концертную деятельность, реализовала ряд концертных программ в 20-ти городах 5-ти стран.  
 
***
 
я повёз ребёнка за сто земель,
показать, что пыль, а не карамель
на зубах хрустит у людей, и жаль,
что у них каждый день из семи – печаль,
что они бедны, пока мы богаты,
что от горя крыши домов покаты,
что не всем – бассейн, палисад и вилла,
что судьба кого-то в руках сдавила
и никак не вытащить, не помочь.
 
мы с ребёнком перекантовались ночь
в захудалой хижине рыбака.
исколов соломой себе бока,
я ворочался долго и встал без сил,
по дороге домой у сынка спросил:
– ты увидел, как люди бедны бывают,
ноги в пыль дорожную обувают?
 
сын ответил:
– да.
эта пыль – живая.
вот у нас – собака сторожевая,
а у них там целых четыре пса,
вот у нас бассейн – а у них есть бухта,
я, как только увидел, воскликнул «ух ты!»,
вот у нас сто ламп освещают сад,
а у них там звёзды на небесах,
во дворе ты маме поставил зонт,
чтоб она отдыхала; а горизонт –
он такой, что края его не видны
даже в самых ярких лучах заката.
 
папа,
как же те рыбаки богаты,
папа,
я увидел, как мы бедны.
 
и лишился я дара речи, с коня я слез,
и увидел, как руки раскинул лес,
и услышал, как небо над головой
говорит мне,
что я –
живой.
 
АННА ДОЛГАРЕВА (Москва, р. 1988)
 
Родилась в г. Харьков. По первому образованию химик, по второму политолог, в настоящее время получает третье высшее образование – по специальности «психолог». Работает журналистом. Многочисленные публикации в периодике. Лауреат Григорьевской премии (2019), победитель VII Международного поэтического конкурса «45-й калибр» (2019), специальный призер поэтического конкурса имени Н.С. Гумилёва «Заблудившийся трамвай» (2019), обладатель вице-гран-при Кубка издательства «СТиХИ» (2020).
 
***
 
Говорила медсестра Оксана, когда мы курили:
– А ведь поступала же на пиар, и горя б не знала.
Вскидывалась умирающая старуха в запахе гнили,
И Оксана бежала ставить укол, подтыкать одеяло.

А она глазастая такая, смешливая, круглолицая,
А вокруг гниют и умирают, страшно, в сне не приснится,
А Оксана такая: ну чего, ну сама же выбирала больницу.
Когда рассветает, над тюльпанами во дворе запевают птицы.

О, если бы вы видели эти тюльпаны!
После суточной смены к ним выходишь, как пьяный,
Нюхаешь, чтобы убедиться, что ты на этом свете,
И они прекраснее, чем котята, щенки и дети.

А мы курили, потом привезли бомжа,
И Оксана что-то ему вколола, велела лежать,
И он глядел на чистую койку, на эту Оксану,
И, кажется, плакал, но было темно, так что врать не стану.

Когда Бог решит, что хватит нам, правда, жить,
Тут-то и выйдут вшивые эти бомжи,
Загнивающие изнутри старухи с гангреной,
Наркоманы с тощими лицами, тонкими венами.

И будет их войско от края до края, войско полуживое,
И тут-то Бог, конечно, вспомнит: Оксана.
Оксаны.
Развернется, махнет рукою:
Живите, мол, дальше, никого я трогать не стану.
 
ИРИНА КАБАЧКОВА (Сочи, р. 1974)
 
Высшее филологическое образование, кандидат педагогических наук. Публиковалась как автор статей в литературном журнале «Перископ» и выпустила книгу стихов.

Сныть

Дерево, проросшее корнями в мать и отца,
белые пустыни, золотые ливни, 
понимает, сам вырасти сливы, стань счастливей.
Сам и своим трудом. Понимает, сад, сын, дом,
Вол, света четыре стороны, четыре стены.
А иначе - сныть. А иначе сныть
закрывает облако, и не улететь, не закричать на ветру,
вырывать сердце и лотос, голубку из детских рук,
уронив голову в землю, сломав весло.
А иначе сквозь голос вырастить ложь и зло
посреди колебания тины в толще мёртвой воды. 
Разводить мосты, седины, ползучий дым
без корней, без листьев, ветвей, ствола.
И одна свеча на краю стола.
Дерево понимает, но врозь летят семена,
имена и литеры – в грязь. И опять не нам, 
а нами - укрепляют мостовые, рубят крест на горе
и клянутся упавшей свечой заре
ни падалицы, ни девицы, ни жар-птицы пера
не брать. – Брать молву.
Только вор обрывает золото и палит листву.
Стынет ладан над водою, жаба в ночь кричит:
– Я бы память запекла тебе в горсти, в печи. –
Только вспомнишь ли меня, сонная? 
Сныть ещё пытается плестись, ныть, 
плыть по камням. 
ИщетменяИщетменяИщетменя
 
ВИКТОРИЯ СЕВЕР (СПб, р. 1968) 
 
Родилась в г. Мирный (Якутия), высшее образование получила в Москве. С 2016 года живёт в г. Санкт-Петербург, работает в одном из консульств. В.С.: «Стихи пишу самостоятельно (не училась на курсах, семинарах) с 2012 года». Участвует в творческих конкурсах. В 2016 г. выпустила книгу стихов.
 
Мишка
 
И не где-то, а здесь белый свет по земле мутится,
Мокрый ветер с утра горлопанит в лицо.
 
Упирая в плечо приклад, разлепляешь ресницы,
видишь в прорезь прицела щелье его резцов.
 
Он бежит на тебя, и снежинки на медной морде
будто звёзды – держатся, крепче сцепив лучи.
 
Ты хотела, кажется, выйти из зоны комфорта?
Ну, давай, выходи, одиночным его мочи!
 
Не кричи: «Где твой Млечный путь, убирайся, Мишка!»
Не молись, не гадай — или он тебя, или ты…
 
Но – рандолево светится пуля, так плод кишмиша
тяжелеет в ладони, в объятиях лета – сады,
тёплый воздух, вино, и качается рябь морская,
словно в зеркале заднего вида, любительский фильм.
 
Видно, струсил твой Мишка, – огузком кисельно плескаясь
удирает в тайгу к млечным братьям и сёстрам своим.
 
Тощий пёс у тропы – псу сегодня под хвост охота.
Опускается ночь, в рукавицу летит звезда.
 
Не реви, словно ты опять потеряла кого-то,
кого не было, может быть, никогда.


АЛЕКСАНДР СОБОЛЕВ (Ростов-на-Дону, р. 1952)
 
По специальности – физик, род занятий – инженерное сопровождение магнитно-резонансных томографических комплексов. Автор нескольких поэтических сборников и многих публикаций в периодике. Лауреат фестивалей «Ростовская Лира» (2006), «Междуречие» (2007), конкурса «45-й калибр» (2015), Московской телевизионной программы «Вечерние стихи» (2016), гран-при Одесского фестиваля «Провинция у моря» (2016). Член Союза российских писателей.
 
***
 
Мой добрый друг, лирический герой –
он весь, как я, но репликат умнее!
Мы заняты заманчивой игрой,
и что-то в той песочнице умеем.
Нам рифмы не крутить на бигуди
и лавры не примеривать в гримёрных,
но майю на песочке разводить –
пускай пускает веточки и корни.
И я не маг, и он не соловей,
но вследствие эффектов нелокальных
ко мне приходит белый человек,
мой лучший вариант из зазеркалья.
 
Мой временный поверенный в судьбе!
Свои грехи, огрехи и печали
могу доверить одному тебе.
Поговорим – оно и полегчает.
Ты весел и остёр, у нас двоих
покуда профицит оксюморонов.
Но с энтропией местные бои
всё чаще переходят в оборону –
спина к спине или к плечу плечо.
Марионеткой театра Образцова
ты для меня не станешь нипочём,
мой кровный брат, близнец однояйцовый.
 
Мой славный клон! Куда я без тебя?
Осваивая практики и стили,
одним дыша и многое любя,
зачем-то ж мы с тобою расплодились.
И может быть, любезный мне двойник,
под этим солнцем мы не только тени.
Внутри стиходелической возни
мы чуем душу речек и растений,
полезный смысл, отчизны сирый дым…
В пространстве неслучайных комбинаций,
моё второе «я», гетероним,
давай почаще вместе собираться.
 
ЯЩИК БЕЛЫЙ (Нижний Новгород, р. 1963)
 
Родился в г. Чкаловск, закончил радиофак Горьковского госуниверситета. Я.Б.: «Творческий путь… да какой там творческий путь? Просто пишу иногда что-то. Более-менее регулярно – делаю это лет восемь».
 
На тему реинкарнации
 
По факту завершенья смерти –
ждёт воплощение судьбы.
К примеру, офисные клерки
реинкарнируют в грибы.
Они растут, плетут грибницы…
И в послесмертии своём
кто мухомором утвердится,
кто сыроежкой, кто груздём.
А для детей судьба другая –
в раю цветами расцветут,
чтоб вдоволь насладиться раем –
и снова оказаться тут.
Палач в клопа ревоплотится,
и хорошо бы – навсегда.
Ну а поэт, наверно, в птицу –
кто в попугая, кто в дрозда,
кто в соловья, а кто в фазана…
А я, талантом невелик,
воробышком обычным стану.
Чирик-чирик, чирик-чирик.